ПУШКИН

                   1.
    Сальери у гроба Моцарта: 

"Так суждено!  Мы знали оба. 
Один – во гроб, другой – у гроба, 
Один – в могилу, другой – живой, 
Один – коронован, другой – изгой, 
Один – навеки, другой – в веках 
                                                 Проклят! 
И ветром развеян прах… 

Один безгрешен, другой – палач, 
Первому – Небо, второму – плач, 
Первому – Солнце, второму – мрак, 
Первому – Вечность, второму – крах, 
Страх возвращенья – участь живых, 
Век непрощенья – за смертный порыв!… 

- Так посуди же, чья участь горчей: 
   Моцарт! Чье пламя теперь горячей?" 

                    2. 

Взлетают звонкие хореи, 
И ямбы легкие спешат! 
За ними следом веселее 
Стремится дерзкая душа! 

Смеясь, в слова слагает звуки, 
И рифмы стройные плетет… 
Но знает кто, какая мука 
В душе ребячливой живет?.. 

И среди праздничного пира, 
Где было б не кутить грешно, 
Он рифме, проскользнувшей мимо, 
Шутя грозит: «Ужо… ужо…» 

                    3. 

Поэт – беспечное дитя. 
С судьбой беседует шутя 
И рифмами легко играет… 
Дитя-поэт еще не знает 

Завистников лихой молвы. 
Поэта думы смущены 
Иной заботою случайной!… 
Но, в глубине, уж зреет тайна, 

Что ум поэта опалит 
И дух его воспламенит, 
И с миром говорить заставит, 
Где нечестивцев племя правит… 

                    4. 

Топот. Смех. Шипенье. Шепот. 
Рокот. Ропот. Своры лай… 
Рвется царская охота! 
Сворой правит Николай 
Первый… 

                    5. 

Я б тишины хотел – не боле, 
Один резвиться на просторе, 
Травы лаская серебро… 
Но мне – свободы не дано… 

В краю, заснеженном веками,
Я утешался бы стихами 
И слушал пение ветров… 
Но мой удел – уныл, суров…. 

Ах, как бы сладко вечерами, 
С полуприкрытыми очами, 
Устав от ветреных забот, 
Следить миров круговорот… 

И думать о былом… грядущем… 
Не беспокоясь о насущном. 
И не должник, и не скупец, 
И не палач, и не беглец, 

Я б, словно путник одинокий, 
Молчаньем, праведным и строгим, 
Свое наполнил бытие… 
Но не дано смиренья мне… 

                    6. 

Дуэли благородство?! Бред! 
Вернее – казнь, вернее – смерть, 
Безумие… Убийца-блед!.. 
Убийства благородство?! Бред! 

«Удовлетворен ли Пушкин?» - «Нет!» 
– И выстрел! И его ответ – 
Последнее Поэта право – 
«Прощаю Вас... Но, Пушкин –  
Браво!» 

                    7. 

Не властен над Поэтом суд! 
Его потомки вознесут, 
А современники низвергнут… 
А он – Всевышнему лишь внемлет. 

Он чужд давно людской молве, 
И лишь Ему наедине 
Свои расскажет прегрешенья: 
Что даром, мол, терял мгновенья 

В пустых и праздных кутежах, 
Что заблуждался, в миражах 
Блуждал, не ведая спасенья, 
Что, не желая пробужденья, 
Витал в заоблачных мечтах… 

Что слишком гордым и высоким 
Был, до толпы не нисходя, 
Что, как беспечное дитя, 
Порою гнал святые строки… 

Что, быть желая одиноким, 
Безумью предавал себя, 
Что торопил бездумно сроки… 

Что смерть лихую, не шутя, 
Он сам впустил в свои чертоги… 

                ______ 

А вы, безродные потомки, 
Кумира славя своего, 
В который раз – жестоко, тонко, – 
Смертельно! – раните его… 

И вновь ликуете победу!.. 
Но дух Поэта вам неведом… 
Он гений свой унес с собой 
В недостижимые пределы…